jueves, 29 de abril de 2021

Setenta años (Día 119)

 SETENTA AÑOS

Setenta años con el maestro del pueblo, codo con codo, y no ha aprendido ni a leer ni a sumar. Setenta años junto al alcalde que intentó cambiar esas leyes que nunca tenían en cuenta a los que eran como él. Setenta años sin poder besar esa foto, guardada junto al pecho, en la que su mujer sonríe ilusionada. Setenta años para abandonar ese montón de hierbajos y arena, abonados de odio y rencor. Setenta años para que ese hijo, al que nunca conoció, por fin le lleve flores y le cuente todo lo que él no pudo conocer.

 

martes, 27 de abril de 2021

Donde se mata y se muere (Día 117)

 DONDE SE MATA Y SE MUERE

Cada noche despierta sobresaltado. En su pesadilla él va reptando y esquiva las balas hasta visualizar el objetivo. Entonces enfoca, apunta y dispara varias ráfagas sin titubear. Impasible ante los gritos del niño que clama ayuda, captura la última fotografía casi a  quemarropa. Ese último fogonazo que encierra horas de espera, minutos de riesgo y segundos de duda, le conduce hasta los premios, los informativos, la fama… Aunque nada compensa el olor a sangre y metralla que siempre lo acompañará. Él quiere creer que solo era un observador, pero a todas horas revive llorando las imágenes de su cámara.

lunes, 26 de abril de 2021

Final infeliz (Día 116)

 FINAL INFELIZ

Sueña que pisa a fondo el acelerador de un Ford Thunderbird del 66. Que a su lado está ella, de copiloto, regalándole una sonrisa cómplice. Que son dueñas de su destino y capaces de derribar esta sociedad injusta y violenta con las mujeres.

Al despertar, lamenta lo traicioneros que son los sueños. Intenta avanzar, pero no consigue mover la silla. Suplica ayuda al cuidador y cuando se acerca ve reflejado en él el rostro sádico de su marido y el del juez machista que lo absolvió. Sabe que para siempre será solo una víctima; determinadas historias jamás tienen un desenlace feliz.

sábado, 24 de abril de 2021

Tribulaciones de un mirlo (Día 114)

TRIBULACIONES DE UN MIRLO

Se asoma de nuevo a la pajarera, comprueba que nada ha cambiado y vuelve a posarse meditabundo. Lleva días sin probar bocado. Los insectos y los frutos que antes tanto le deleitaban, ahora se han vuelto insípidos. Sus canciones suenan tristes y desafinadas, su árbol le parece un ridículo arbusto, e incluso su hogar, que antes le parecía un vergel, hoy lo ve como un simple vertedero. Aunque para otros su situación sería señal de máxima fortuna, se siente el mirlo más desgraciado del mundo. Su orgullo de macho no acaba de digerir ese plumaje blanco de su retoño.


viernes, 23 de abril de 2021

Los últimos guerreros (Día 113)

 LOS ÚLTIMOS GUERREROS

¡Bang!; ¡pam, pam! En Whiteclay, donde hay más licorerías que habitantes, la vida carece de valor. Situado junto a Pine Ridge, donde conviven miles de nativos, sus catorce habitantes obtienen sus ingresos gracias a la prohibición de alcohol que rige en la reserva india desde hace décadas.

 ¡Bang!; ¡pam, pam! El hombre blanco ya no es el enemigo. No hay mineros, casacas azules o colonos contra los que luchar. Sin embargo, los sioux siguen muriendo antes de tiempo. Suicidio, pelea o accidente de tráfico es el final habitual de muchos de los que deambulan borrachos por sus calles.

 ¡Bang!; ¡pam, pam! Desde que hace una semana el gobierno cerró las licorerías nadie muere en Whiteclay sino a cincuenta kilómetros de allí. Los pieles rojas nunca tuvieron problemas para orientarse.

martes, 20 de abril de 2021

Hasta siempre (Día 110)

 HASTA SIEMPRE

Le fascinan las líneas paralelas y su intento eterno de buscarse, y sin embargo evitarse, hasta el infinito. Disfruta con el tacto del acero, los saltos, el filo de las piedras, los trenes, el riesgo... pero su existencia monótona e incompleta transcurre como la de tantos otros. Esta mañana la casualidad lo lleva hasta el andén de una estación donde descubre que, delante suyo, tiene todo lo que tanto desea. Absorto, espera una señal que le indique que es su oportunidad. Es justo en ese momento cuando escucha el pitido seco del Cercanías y decide unir todos sus sueños en uno.

lunes, 19 de abril de 2021

Una vida de libro (Día 109)

 UNA VIDA DE LIBRO

Ansioso por salir, su madre dio a luz en la Biblioteca Nacional. Al crecer rodeado de novelas, revistas, manuscritos e incunables, sus primeros recuerdos siempre los asoció al olor del papel y de la tinta.

Con dieciséis años comenzó a trabajar en la Cuesta de Moyano, después estudió Biblioteconomía e incluso escribió varios libros. Tras conocer a Lolita en la Feria del Libro, se mudaron a vivir juntos a la calle Libreros. Allí falleció ayer abrazado a un facsímil de El Quijote. Justo a esa hora el telediario anunciaba que el libro electrónico superaba en ventas al de papel.

viernes, 16 de abril de 2021

De cóncavo a convexo (Día 106)

 DE CÓNCAVO A CONVEXO

Al poco de conocerse Silvia y David decidieron mudarse a un apartamento casi con lo puesto. Para empezar solo necesitaron una nevera, casi siempre vacía porque les bastaba con estar juntos para alimentarse, una televisión que era su único objeto decorativo porque siempre estaba apagada, y una cama, cuyo colchón enseguida comenzó a combarse por todo el tiempo que pasaban allí acurrucados.

Hoy, años después, tienen la nevera repleta y la televisión apura sus últimos días de funcionamiento, pero el colchón continúa combado. Allí siguen durmiendo, intentando no hundirse, aunque la curva que dibuja ahora es justo la contraria.

jueves, 15 de abril de 2021

Día 105: "La última copa"

 LA ÚLTIMA COPA

Desde que dejó de vender alcohol, solo despacha algún café y unos pocos refrescos. Y mientras que los otros bares mantienen como clientela a los chavales del pueblo, él se plantea echar el cierre. No le importa. Hoy puede leer el periódico, o sintonizar la radio local, sin temblar cada vez que ocurre un accidente. Serán otros quienes carguen con la culpa del próximo muerto. Él se conformará con echar una cabezada antes de que las pesadillas regresen para traerle a aquellos tres muchachos que piden la penúltima copa. Y volverá a desvelarse al imaginar cómo el coche sigue recto al tomar la primera curva del puerto.

miércoles, 14 de abril de 2021

Guernica (Día 104)

 GUERNICA

Ju52, VB88, He111, Do17. Combinaciones alfanuméricas en forma de aviones portan la muerte. Tras repicar las campanas llegan las bombas, después el horror. La paloma rota escolta al guerrero mutilado, que agoniza agarrado a su espada. Junto a él, una madre desconsolada intenta proteger al bebé ya exánime. Al ojo omnipotente le acompaña una luz casi extinta que quiere iluminar un ideal moribundo. El caballo lanceado se retuerce de dolor y un muchacho implora piedad al cielo entre las llamas. El artista, como toro aterrorizado, observa la masacre. Óleo sobre lienzo para recordar la barbarie un lunes de mercado.

 

martes, 13 de abril de 2021

Desencantada (Día 103)

 DESENCANTADA

Tiene veinte años y ya está cansada de buscar el amor para solo encontrar cuerpos desconocidos que solo ofrecen polvos rápidos con regusto a tabaco, indiferencia y alcohol. Le ha sobrado tiempo para descubrir que esos príncipes azules , que le vendieron de pequeña, portadores de la felicidad femenina, son una estafa. Tiene asumido que jamás encontrará a alguien que merezca la pena y que tendrá que elegir al que le venda las mentiras mejor que los demás. Para compensar tiene planificado no tener descendencia. Será su contribución para detener la cadena.

lunes, 12 de abril de 2021

El orador (Día 102)

 EL ORADOR

Al comenzar sus charlas un silencio expectante se impone a su alrededor, pero unos segundos después aparecen las primeras sonrisas burlonas. Quizás no le ayude mucho ese traje raído, que le queda dos tallas grande, ni sus barbas a lo Valle-Inclán. Cuando termina su perorata ya nadie aplaude ni le aguardan para que les amplíe detalles sobre lo contado. Se esfumaron aquellos años en los que sus alumnos se peleaban por estar en primera fila para escucharle. Hoy tumbado en un banco de la plaza, apura su dosis de alcohol esperando a que la inspiración le asalte de nuevo.

sábado, 10 de abril de 2021

Para siempre (Día 100)

 PARA SIEMPRE

Nunca ha podido olvidar aquella mañana cuando, tras escuchar por casualidad una conversación telefónica de su prometido, decidió que nadie se casaría con ella por pena. Aquel día rompió con todo. Con el tiempo supo que él se casó y tuvo tres hijos, pero ella nunca encontró quien le hiciera reír y llorar sin motivo aparente. Su corazón permaneció seco hasta que la semana pasada el teléfono sonó de un modo extraño. Al escuchar aquella voz rompió a llorar. Hoy, de nuevo juntos, saben que si para Gardel veinte años no son nada, para ellos cuarenta son una minucia. 

viernes, 9 de abril de 2021

Benditos malditos (Día 99)

 BENDITOS MALDITOS

La alegría por abandonar la muerte, el hambre y el miedo solo ha durado unas horas. Algunos ya han partido para reagruparse con los familiares supervivientes, pero la mayoría seguimos sin atrevernos a salir. Cada poco nos asomamos para cerciorarnos de que los soldados que pasean junto a las alambradas ya no son enemigos, y aun así seguimos paralizados sin saber qué hacer. ¿Qué nos queda? ¿Dónde regresar? Pensamos en nuestras ciudades, nuestros barrios, nuestras casas, pero ahí fuera nada ni nadie espera. Esta mañana algunos han empezado a barrer las calles del campo, otros a adecentar los barracones.

miércoles, 7 de abril de 2021

Repugnancia (Día 97)

 REPUGNANCIA

Cuando el indigente le sale al paso se tapa la nariz, mira hacia otro lado y se marcha mascullando insultos. En su vida solo cuenta esa oferta, la que nunca llega, para ser uno de los mandamases de la multinacional donde trabaja, acumular deportivos en su garaje y muchos ceros en su nómina. Ya en casa suelta la tableta y el iPhone, se quita traje y corbata, e intenta eliminar la gomina y el rictus castigador. Después, al entrar en el salón, su mujer evita su mirada, mientras que sus hijos se tapan la nariz y le insultan en voz baja.

lunes, 5 de abril de 2021

Racionando el hambre (Día 95)

 RACIONANDO EL HAMBRE

Hace una semana volvieron a recogerlo moribundo del banco donde suele dormir. Aunque esta vez no fue el aguacero, ni la ansiedad ni el frío, tampoco el vino peleón. En el hospital además de cuidarle, han aseado sus barbas a lo Valle-Inclán, limpiado esa roña que era como una segunda piel y sobre todo le han quitado el hambre.

Ayer, al darle el alta, ha recibido mil recomendaciones de los médicos para que cumpla las tres comidas diarias. Él, resignado, ha prometido intentarlo. Hoy, ha dividido en tres partes el café y el bollo que ha mendigado para desayunar.

sábado, 3 de abril de 2021

Los abrazos del poeta (Día 93)

 LOS ABRAZOS DEL POETA

Si las vecinas le preguntan qué le pasó, él se regodea contando que entregó sus brazos a un león africano, ansioso por devorarlo, como pago para escapar vivo. Entre sus compañeros de letras asegura habérselos dado al mequetrefe que plagia sus obras para que así pueda firmarlas con sus propias manos. En las tertulias del café teatraliza aún más e inventa a diario decenas de historias disparatadas. En realidad nadie sabe qué le ha pasado y él prefiere olvidar pero por la noche, en la soledad de la pensión, llora desconsolado. Desearía recordar qué se siente cuando se abraza a alguien.

jueves, 1 de abril de 2021

Sueños (Día 91)

SUEÑOS

Introduce moldes en la troqueladora como un autómata, mientras el encargado escenifica la rutina de gritos y amenazas. Su concentración se limita a valorar si mereció la pena cambiar la felicidad que disfrutaba con su familia por la miseria de un sueldo sin contrato. Ochocientos euros por once horas diarias, seis días semanales, doce meses al año. Hoy los sueños que lo empujaron a emigrar se esfumaron y solo queda el que da el cansancio. Ese mismo sueño que hoy enganchará su mano en la máquina. El que hará que su jefe lo abandone en la puerta del hospital.


martes, 30 de marzo de 2021

Sin escrúpulos (Día 89)

 SIN ESCRÚPULOS

Arrastra su carrito en dirección al mercado, ajena a las prisas de los que regresan tarde a casa. Al llegar inicia su ritual diario y comprueba atenta la mercancía que aún queda por despachar. No le importa si la fruta es de cámara o temporada, o si el precio de la carne y el pescado están disparatados; sus prioridades son otras. Recorre la galería puesto por puesto y después se sienta en un banco de la calle a esperar. Cuando echan el cierre selecciona la cena. Caducado, podrido o defectuoso hace tiempo que perdieron su significado.

lunes, 29 de marzo de 2021

Distanciados (Día 88)

 DISTANCIADOS

Ella encendió el tocadiscos y sentada en la cama comenzó a desnudarse. Él se acomodó y se limitó a mirar. Ella fue desvistiéndose sin prisa. Primero la chaqueta, luego la blusa y después la falda. Él no quiso perder tiempo y fue bajándose la bragueta. Mientras tarareaba una canción, ella se quitó el sujetador y el tanga. Él se acariciaba y solo era capaz de escuchar a su corazón desbocado. Cuando ella se desnudó por completo apagó la luz, corrió las cortinas y bajó la persiana. Él se subió la cremallera y entre maldiciones arrojó los prismáticos al suelo.

sábado, 27 de marzo de 2021

Reencuentro (Día 86)

 REENCUENTRO

Plácida mañana para viajar, pienso mientras acciono el mando para subir el cabecero. Cojo el mapa que encargué a la enfermera y lo despliego sobre mis piernas. Fijo la vista, acerco la mano temblorosa, y arrastro el dedo por el papel satinado buscando mi ubicación. Cuando la encuentro, emocionado y nervioso comienzo a recorrer esas carreteras tantas veces transitadas.

Son pocos kilómetros, pero el párkinson me impide ir más rápido. Incluso en alguna de las curvas mi dedo abandona el camino marcado y debo retroceder. Antes de llegar al destino final me detengo unos instantes sobre el pueblo en el que fuimos felices. Las lágrimas diluyen su nombre. Me sitúo unos milímetros más allá, donde calculo que estarán las montañas en las que esparcieron sus cenizas. Me desprendo entonces del oxígeno e inspiro hondo. Puedo sentirla en cada bocanada de aire nuevo y por primera vez desde hace mucho tiempo me siento feliz. Arranco los cables y las vías que me mantienen atado y, mientras suenan los pitidos en los monitores, dibujo en mi rostro una sonrisa plácida.

viernes, 26 de marzo de 2021

Mimo (Día 85)

 MIMO

Cuando Bob Esponja termina su espectáculo, Daniela aplaude emocionada. Es entonces cuando el mimo aprovecha las súplicas de los niños para vender a sus mamás un globo con la forma del muñeco. La niña se acerca hasta él y cuando Bob ve su rostro ilusionado le regala uno. Daniela se marcha feliz acompañada de su madre que, acuciada por la situación económica que vive la familia, agradece en silencio el detalle. En la plaza Manuel se cambia de ropa a toda prisa para llegar cuanto antes a casa. Sabe que al menos hoy, sí encontrará allí algo de felicidad.

 

miércoles, 24 de marzo de 2021

Agosto nunca existió (Día 83)

 AGOSTO NUNCA EXISTIÓ

Observo tu fotografía e imagino que estamos en nuestro bar besándonos. Sigo creyendo que julio es interminable y que agosto nunca existió; que sonará el teléfono y estarás abajo esperándome para caminar abrazados. Te juré odio eterno si alguna vez me dejabas, pero jamás pensé que lo nuestro acabara así. En mis pesadillas el camionero ya no se duerme ni invade tu vía, pero sigues sin cambiar tu estado, ni la foto del WhatsApp. Bajo al bar, te pido un refresco y apuro una cerveza tras otra hasta que los hielos se derriten y de nuevo rompo a llorar.

martes, 23 de marzo de 2021

Último deseo (Día 82)

 ÚLTIMO DESEO

Cuando escucha al capitán dirigirse a él, los recuerdos se le amontonan. Le vienen a la cabeza aquellos cinco de enero que siempre pasaba en vela porque deseaba comprobar si esa vez los Reyes Magos se habían acordado de sus peticiones. Cómo olvidar aquellas Nocheviejas en las que rezaba para que el nuevo año entrante fuera benévolo y su familia pudiera recolectar lo suficiente para subsistir otro invierno; las madrugadas en las que competía con las estrellas fugaces deseando que Anita, su compañera del colegio, al fin se fijara en él… Todos esos momentos desaparecen cuando la orden enérgica de “carguen” le devuelve a la realidad. Entonces, cansado de tanto desear sin ser recompensado, lanza un escupitajo hacia los fusiles que le apuntan.

lunes, 22 de marzo de 2021

Mi madre se llamaba Carmen (Día 81)

 MI MADRE SE LLAMABA CARMEN

Mi madre era la única del barrio que tenía todos los nombres imaginables: Tatiana, Olga, Anastasia... lo que me convertía en la envidia del colegio. Por eso no acallaba los rumores que la tachaban de ser una espía enviada por los rusos para salvarnos de Franco. Los padres de mis amigos la devoraban con los ojos, mientras que las madres sabían que aunque era alta, de piel clara y pómulos prominentes, sus secretos no eran políticos. Jamás olvidaré sus besos al estilo ruso. Esos que me daba cada noche, antes de marcharse a trabajar, diciendo que eran solo míos.

viernes, 19 de marzo de 2021

Pequeñas detectives (Día 78)

 

PEQUEÑAS DETECTIVES

Cuando su padre entra en la habitación, las niñas siguen enganchadas a sus libros. Les advierte que ya es la hora de dormir, pero ellas se resisten. Después de varios avisos, cuando empiezan las advertencias de castigo, colocan a regañadientes el separador y apagan la luz.

Mañana cuando toque ir al colegio, incapaces de levantarse a la primera, continuarán las monsergas paternas. Ellas aguantarán el chaparrón sin decir nada porque saben que no las creerían si contaran lo que ocurre cuando todos duermen. Es difícil explicar que una noche más han tenido que saltar a la ficción para ayudar a Perrock Holmes o a Gerónimo Stilton a resolver sus últimos casos.

miércoles, 17 de marzo de 2021

La vida en cenizas (Día 76)

 

LA VIDA EN CENIZAS

Raquel ha vuelto al huerto. Hace tiempo que Juan la dejó, pero sigue bajando porque allí está todo lo que queda de él. Cuando comprendió que lo había perdido tiró todas sus cosas; sabía que aquel último beso siempre los acompañaría. No fue su beso más apasionado pero sí el más dulce. Sabe que a pesar del frío y la rigidez de su rostro, él se lo llevó cuando su cuerpo quedó hecho cenizas. Así cada agosto, sentada bajo la sabina, recoge los tomates, los paladea parsimoniosamente y disfruta en ellos, bocado a bocado, el sabor de su Juan.

lunes, 15 de marzo de 2021

El rey del brillo (Día 74)

 

EL REY DEL BRILLO

Un taburete, betún, ceras, cepillos, bayetas… Marcial, autoproclamado «Rey del brillo», ofrece por cuatro euros conversación y zapatos en los que incluso se podría comer. Superviviente del arte de lustrar calzado, sueña con que algún día cambie su suerte y así disfrutar viendo que otro se los limpia a él. Y como a veces los sueños se cumplen, dos años después abandonó su metro cuadrado de acera en la Gran Vía para enfundarse en un traje elegante y unos botines; tan relucientes como la inscripción que reza en su lápida: «El símbolo de la elegancia es el zapato limpio».

miércoles, 10 de marzo de 2021

Violeta y los colores (Día 69)

 

VIOLETA Y LOS COLORES

Violeta solo tenía veinticinco años y ya estaba harta de los continuos desengaños, que habían conseguido que viviera en un sinfín de días grises. Cuando conoció a Bruno supo que él le pondría color a su vida. Enseguida pasó del verde de la ilusión al rojo de la pasión, para acabar en el blanco de su traje de boda. Pero bastaron unos meses juntos para ver su felicidad difuminada en un triste marrón oscuro. Ayer la encontraron tirada en el baño rodeada de pastillas amarillas y azules. Hoy son el negro, los rezos y llantos los que la acompañan.

 

 

lunes, 8 de marzo de 2021

Cementerio (Día 67)

 

CEMENTERIO

Observa circunspecta cómo trabajan los operarios municipales. Acaban de iniciar el vaciado y ya rezuma esa mezcla maloliente que acompaña a los peces del lago. Recuerda los paseos en barca y las promesas allí intercambiadas. Candados, monedas… Las piedras lanzadas haciendo ondas, mientras se juraban amor eterno. Juguetes, botellas… Aquel sí quiero junto a la orilla. Papeles, algas… Las primeras discusiones. Sillas, plásticos… Los primeros golpes recibidos. Maderas, hierros… El día en que todo acabó. Ropa, zapatos… De repente alguien da la voz de alarma. Entonces ella extiende sus brazos al policía y aguarda el frío de las esposas.

 

sábado, 6 de marzo de 2021

Ilusiones (Día 65)

 

ILUSIONES

Desearía viajar para conocer otras culturas, pero su sueldo es de alas cortas. Para satisfacer sus sueños veranea en un piso compartido del barrio de Usera.

miércoles, 3 de marzo de 2021

Ilusiones engañosas (Día 62)

 

ILUSIONES ENGAÑOSAS

Tras dos años de relación decidieron separarse. Él alegó que ella le impedía explotar su talento como escritor, ella le recriminó no dejarle cumplir su sueño de conocer mundo.

Años después, el azar les juntó en un chat. Tras diversos reproches ella preguntó:

¿Qué tal tu libro?

Tengo tratos con una editorial. ¿Y tus viajes?

Ya conozco medio mundo, el otro medio está al caer.

Incómodos, comentaron varios temas insustanciales y finalizaron la charla. Él nunca más entró al chat, ella tampoco.

Él trabaja doce horas como administrativo en una editorial, ella hace suplencias en una agencia de viajes.

lunes, 1 de marzo de 2021

El tiovivo (Día 60)

 Este es uno de los dos microrrelatos que han quedado finalistas esta semana en el concurso Cuenta 140 de El Cultural. El tema era: "Los palíndromos".

A partir de hoy los microrrelatos dan paso a los poemas, por si alguien se anima a participar.
Día 60: "El tiovivo" (un microrrelato al día)


domingo, 28 de febrero de 2021

Involución (Día 59)

 Día 59: "Involución" (un microrrelato al día)

INVOLUCIÓN

Después de las últimas lluvias, en una cuneta ha aparecido un fémur humano. Si escarbaran un poco encontrarían los restos de una fosa común con otros fusilados durante la Guerra Civil. Excavando algo más verían que esos huesos se tocan con los de varios caídos en las guerras carlistas. Y esos con los de otros, que murieron siglos atrás en la revuelta comunera.

Jamás descubrirán que removiendo capa tras capa seguirían hallando huesos de personas, todas asesinadas, hasta llegar a los primeros humanos. Quizás sea mejor no saber. Así no nos plantearemos en qué consiste eso que llamamos evolución.

 


viernes, 19 de febrero de 2021

Hoy: Encuentro virtual "Microrrelatando en Usera"

Si esta tarde no tienes nada mejor que hacer, te invito al encuentro virtual "Microrrelatando en Usera" que se celebrará hoy a las 18.30 h. Lo organiza la Biblioteca Pública José Hierro y en él estaremos Sara Nieto y yo hablando sobre microrrelatos.

Puedes asistir de forma virtual a este encuentro a través del siguiente enlace:
Esta tarde te espero ;)


miércoles, 10 de febrero de 2021

Los secretos del maestro (Día 41)

Día 41: "Los secretos del maestro" (un microrrelato al día)

Esta historia ha sido seleccionada para participar en el concurso del mes de febrero de Microrrelatos sobre Abogados.


martes, 2 de febrero de 2021

Plantado en el paseo (Día 33)

Hoy rescato, con un mínimo lavado de cara, una historia que publiqué en este blog hace más de cinco años. Enlace a la historia antigua.

Día 33: "Plantado en el paseo" (un microrrelato al día)



miércoles, 6 de enero de 2021

Lía (día 6)

 Día 6: "Lía" (un microrrelato al día)


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martes, 5 de enero de 2021

Desamores (día 5)

 Día 5: "Desamores" (un microrrelato al día)


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domingo, 3 de enero de 2021

Hambruna (día 3)

 Día 3: "Hambruna" (un microrrelato al día)

Este microrrelato aparece en "Diluvio personal". 

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La herencia

  Día 381: "La herencia" (un microrrelato al día) ESTE RETO DIO COMIENZO EL 1 DE ENERO DE 2021 LA HERENCIA Rodeada de familiares...