Sin escrúpulos

En esta ocasión la foto no es mía, está tomada de este enlace:
https://expreso.press/2017/05/13/echan-la-basura-cinco-toneladas-comida-diariamente/

Arrastra su carrito en dirección al mercado, ajena a las prisas de los que regresan a casa. Al llegar inicia su ritual diario y comprueba atenta la mercancía que aún queda por vender. No importa si la fruta es de temporada, o si la carne y el pescado están disparatados; sus prioridades son otras. Recorre la galería puesto por puesto y después se siente en un banco de la calle a esperar. Cuando echan el cierre llega el momento de seleccionar su cena. Caducado, podrido, pocho o defectuoso son palabras que hace tiempo dejaron de tener significado para ella. 

Esta historia también quedó fuera de la selección de mi nuevo libro "Diluvio personal".

Si deseas tenerlo puedes visitar el siguiente enlace a la web de la editorial. https://www.legadosediciones.com/producto/diluvio-personal/

En el acto

En el acto

Temblamos al unísono cuando descorrieron el cerrojo, y caminamos aterrorizados hacia nuestro destino. Él se sentó en la silla que tenían preparada para la ocasión, yo permanecí de pie expectante. Nuestros cuerpos comenzaron a tiritar de miedo a la espera de la orden definitiva y ni tan siquiera hicimos intento de mirarnos durante aquellos últimos segundos. Él, entre sollozos, comenzó a rezar suplicando ayuda y yo, intentando disimular, pedí que me mandara valor. Ambos lo hicimos al mismo Dios, pero solo uno fue correspondido. Para mí aquella fue la primera vez de muchas, para él la primera y última.

Esta historia quedó fuera de la selección de "Diluvio personal". Si deseas tener las historias seleccionadas para mi nuevo libro puedes venir a la presentación que se hará el próximo viernes en Madrid a las 19.00 h en @elolordelalluvia_libreria (calle de las Maldonadas, 6) 

Enlace a la web de la editorial. 

https://www.legadosediciones.com/producto/diluvio-personal/ 

Amor por lo pequeño

Hoy rescato una historia que salió publicada en mi primer libro de microrrelatos.

 

Cuestión de tiempo

Esta es mi aportación semanal a Los Viernes Creativos de "El Bic naranja". 

Las tres alarmas que programaba para despertarse al día siguiente. Sus relojes de pulsera siempre sincronizados con móvil y portátil. La puntualidad estricta que exigía a familiares y empleados; la misma que él cumplía a rajatabla. Todo regido por ese tiempo que nunca tenía para ver crecer a sus hijos. No supo cómo encajar el diagnóstico del último chequeo, porque el destino también quiso pautar lo que le quedaba de vida. Se deshizo con dolor de todo lo que cronometraba su existencia. Así no pudo medir cuánto tardaron en cumplirse los diagnósticos, pero aprovechó cada segundo para ser feliz.

Primerizos

Esta es mi contribución a la propuesta semanal de Los Viernes Creativos de "El Bic Naranja"

¿Quién me ha robado el mes de abril?

¿Qué estoy haciendo aquí? Tan joven y tan viejo. Crisis. Que se llama Soledad. Con lo que eso duele. Como un dolor de muelas. Así estoy yo sin ti. Princesa. Seis tequilas. Ponme un trago más. Cuando aprieta el frío. Embustera. Por delicadeza. Quédate a dormir. 19 días y 500 noches. Calle Melancolía. Y nos dieron las diez. A la orilla de la chimenea. Donde habita el olvido. Y si amanece por fin. Seis de la mañana. Noches de boda. Contigo. Ahora que… No tan deprisa. Es mentira. Lo niego todo. 

 Postdata. Ya eyaculé. Y sin embargo te quiero.

Apuestas

Esta fue la otra historia que mandé, sin éxito, al concurso de Zenda #historiasdefútbol

En cuanto comienza el partido, el equipo contrario cuelga el balón al área pillando descolocada a nuestra defensa. Diez segundos y ya perdemos. Al sacar de centro nuestro jugador franquicia caracolea varias veces y retrasa el balón justo donde espera la estrella rival que, ante la pasividad del guardameta, anota el segundo. El marcador señala al descanso un bochornoso 8-0, al terminar un humillante 11-0. De regreso nadie duerme en el autocar: unos avergonzados por la derrota, otros eufóricos por las ganancias. Lejos de allí solo discrepan en la bebida: en Italia brindan con grappa, en China con baijiu.

Volver a empezar

Sale del bar tambaleándose...

Escritores

Con este microrrelato me he quedado a las puertas de aparecer en el número 67 de la revista Cuentos para el Andén. 

Terapia

Foto tomada en el Museo de las Miniaturas (Lyon)

Hambruna

Este microrrelato ha sido seleccionado para el número de abril de la revista Cuentos para el Andén.

Al vuelo

A ella le gustaba sentirse única e imaginar que volaba por medio mundo, pero el desprecio hacia su marido superaba ese deseo. Él soñaba que, gracias a su voz prodigiosa, recorría continentes dando conciertos pero prefería ningunear a su mujer. Y aunque vivían juntos y amargados, sacrificando anhelos por fastidiar al otro, al acostarse rezaban en silencio. Hasta que aquella mañana él despertó cantando y ella pudo volar. Como contrapartida al milagro sus cuerpos sufrieron una inexplicable transformación y sus viajes idílicos quedaron condenados a la exigua distancia existente entre los dos palos de una pajarera fabricada en Australia.

El nombre

La foto está tomada en la Plaza Mayor de Madrid

Desencantada

Con solo veinte años ya se ha cansado de buscar el amor para solo encontrar cuerpos desconocidos que la ofrecen polvos rápidos con regusto a tabaco, indiferencia y alcohol. Le ha sobrado tiempo para descubrir que esos príncipes azules portadores de la felicidad, que le vendieron de pequeña, eran una gran estafa. Tiene asumido que jamás encontrará a alguien que realmente merezca la pena y que deberá elegir a aquel que le venda las mentiras mejor que los demás. Para compensar su suerte se ha propuesto que de esa relación no nazca ninguna hija. Así podrá detener la cadena.

En guerra

La foto está tomada en Hendaya

Mientras surgen nuevas ideas voy echando mano de historias que tenía aparcadas por el ordenador.

El líder que sabe qué decir, cómo y cuándo; la arrogancia juvenil, el apoyo enfervorecido de las masas, el amor a una bandera, el sentimiento de creerse superior. El enemigo.

Otros líderes, otras banderas, la misma agitación jovial, idéntico orgullo. La disputa que confronta egos con gritos, llantos y sangre. La muerte que acompaña a cualquier guerra.

Chapas, en forma de medallas, engarzadas a trapos de colores que cubren ataúdes. Acuerdos ficticios, negocios empresariales, puros, copas; la paz. Su dinero en paraísos fiscales, las tertulias repletas de expresiones huecas que recuerdan a aquellos jóvenes que murieron defendiendo sus ideas.

Animales racionales

En esta ocasión la modelo es de casa. Gracias Lía por el posado ;)

Esta fue mi aportación a la propuesta semanal de "El Bic Naranja". Esta vez se trataba de escribir autoficción "seréis los protagonistas de vuestro relato y podéis hacer y deshacer la realidad a vuestro gusto, siempre que algo sea cierto, aunque, por supuesto, no queremos saber qué"

De forma rutinaria salimos juntos cuatro veces al día. Y mientras que la perra satisface sus necesidades fisiológicas, yo marco territorio olisqueando con descaro a las vecinas y me enzarzo con los dueños de otros perros. Para seguir las costumbres, siempre que puedo, me alivio junto a la puerta de mi vecino, ese sinvergüenza que me llama maleducado en las reuniones de la comunidad. Es entonces cuando la perra tira de mí y volvemos a casa a la carrera. Estoy seguro de que la desagradecida está deseando que mañana sea yo el que lleve el bozal y la correa. 

Persuasivo

Al conocernos aseguró que me querría para siempre y meses después afirmó ante Dios quererme y respetarme todos los días de mi vida. Nuestro matrimonio maduró con un sinfín de promesas que yo creí, pero él incumplió; la última no volver a pegarme cuando quise denunciarlo a la Policía. Ante la Biblia juró ser inocente al ser juzgado por asesinato y también le creyeron. Desde entonces me manifiesto a diario, con el cuchillo hundido en el pecho, para recordarle sus actos. El nunca creyó en fantasmas, pero ha denunciado en comisaría mis apariciones. Ayer lo encerraron en el psiquiátrico.

El protocolo

La foto está tomada en la Sacramental de Santa María (Madrid)

Eutanasia

La foto está tomada en el Hospital Clínico San Carlos (Madrid)

El silencio de la pregonera