Trémulo.

Por fin quietas. Se miró las manos y vio que habían dejado de temblar. Después de varios días soportando ese seísmo interno que le hacía estremecerse, de aguantar las voces que le reventaban la cabeza, y de reprimir todos aquellos impulsos asesinos que le atormentaban, sus manos habían encontrado la paz. A su lado las cajas de medicamentos se desparramaban por el suelo y se unían al caos que invadía la cocina. Frente a él, sentada contra la pared, estaba Elisa mirándole con los ojos desencajados. Esa fue la última imagen que tuvo de ella. Después todo fue oscuridad.

Sueños y mentiras

Tiene 19 años y anhela trabajar en Europa como bailarina, pero su pobreza supera a su arte y a su belleza. Un milagroso préstamo de 3000€ y la promesa de un trabajo la traen hasta España. Aquí sus sueños se evaporan nada más llegar al comprender que no serán sus bailes los que paguen la manutención y las deudas contraídas. Alcohol, cocaína, preservativos y babas conforman el peaje de vuelta, allanado ligeramente por un pequeño tesoro escondido bajo el colchón. Cada noche saca la fotografía, la besa y, sollozando, tararea la nana que siempre le cantaban antes de dormirse.

Un microrrelato hecho canción

Hace un tiempo colaboré con Clara Valera en su proyecto "Escríbeme una ilustración" y a partir de la imagen que ella me envió, me salió el microrrelato que publiqué hace un tiempo. Pues bien, ayer me he enterado de que ese microrrelato ha sido convertido en canción gracias a la dulce y envolvente voz de Quesia. Como esto me ha hecho mucha ilusión, os dejo el enlace a la canción por si a alguno le apetece escucharla. Además os dejo el enlace al microrrelato por si alguien no lo leyó en su momento.

http://www.myspace.com/575524604/music/songs/verg-enza-de-mirlo-85061391

Vergüenza de mirlo

Domingo de difuntos

Hoy, para variar, os dejo con una entrada que no llega a las 99 palabras. Se trata del intento que hice para el juego de noviembre de "Cuentos y más" la página de los textos cortos. En este caso se trataba de escribir un micorrelato en el que todas las palabras empezaran por D.

Esto es lo que me salió:

Domingo de difuntos

"Delirante día de difuntos. Danza desafiante de desdichados, deseosos de despedirse del deambular diario. Decorado dantesco de desechos, despojos,… Derroche de duelo, de desdicha, de decepción, de degradación. Domingo decrépito, domingo de dolor"

Lo peor del amor

“Lo peor del amor cuando termina son las habitaciones ventiladas…” Hasta ese día no comprendió esas estrofas que tantas veces había escuchado.

Entonces, para retener lo que aún quedaba allí de ella, decidió no abrir más las ventanas del apartamento. Tampoco la puerta. Dejó de alimentarse buscando que aquellos últimos besos perduraran en su boca y se dejó empapar por el olor cansino a soledad, recuerdos y fotos caducadas que iba invadiéndolo todo.

Hoy un forense ha certificado su muerte. Entre decenas de palabras ilegibles el informe esconde la enfermedad maldita que se lo llevó: “cáncer en el alma”.

Al natural

Cada tarde, a las cinco, sale a la plaza y entre los gritos de unos y las risas de otros, va esquivando embestida tras embestida.

La suerte de varas le llegó a lomos de la cooperativa que le estafó casi todos sus ahorros. Las banderillas las sufrió al cerrar la empresa en la que trabajaba. La estocada llegó al marcharse su mujer con sus dos hijos.

Hoy la mezcla antidepresivos-alcohol le hace escuchar las bocinas, como si fueran clarines. Es entonces cuando se quita la chaqueta y, toreando al natural, espera que algún conductor despistado le dé el descabello.

El regalo

Aunque era la noche de Reyes no deseaba regalos como el que tenía entre sus manos. Lo miró con desdén durante unos segundos, lo envolvió, salió a la calle y lo depositó en el primer contenedor que encontró. Luego se acostó hasta que el timbre interrumpió su sueño. Fue la última vez que pudo dormir varias horas seguidas. Desde entonces la pena y los remordimientos eternizan sus días en prisión.
A pocos kilómetros otra mujer disfruta de su vigilia. Y es que para ella nada hay más placentero que pasar la noche en vela cuidando de su recién llegado.

Colaboración en el libro "Blanco, rosado y tinta"

Si la semana pasada me llevé la alegría de ver publicados cuatro de mis microrrelatos en la Revista Narrativas, ayer al llegar a casa me encontré con una carta del Gobierno de la Rioja con el libro "Blanco, rosado y tinta". En él se incluye una selección de 100 de los 3025 microrrelatos presentados a la última edición del certamen "El Rioja y los cinco sentidos"

La sorpresa llegó cuando descubrí que el microrrelato que yo había mandado, "La última cena", había sido seleccionado en dicho libro. Por eso hoy os dejo con el texto que mandé y con las dos obras ganadores del concurso: "Estirpe", de Javier Fernández Elena y "Amanece", de Gertrudis Graciela Delgado Padrón.

LA ÚLTIMA CENA

Se miran y brindan entrelazando sus manos. Juan saborea el Rioja pensando que aquellos intensos aromas serán uno de los últimos placeres para Carmen. De hoy no pasa. Carmen juguetea con la copa segura de que el poco paladar de Juan bastará para no apreciar el amargo sabor a almendras.

ESTIRPE

Lo supo en el mismo instante en que la primera gota tiñó la tierra. Sería un tinto denso, firme, con carácter. Cada copa llevaría un pedazo de su estirpe. Cada sorbo, la dulce complicidad de su secreto. Lo supo allí, con la azada aún en sus manos, mientras el cuerpo del capataz se desangraba sigiloso entre las cepas.

AMANECE

Sólo cuando el vino les ablandó el alma amaneció la noche.

Colaboración con la revista "Narrativas"

Hay veces en las que el trabajo me absorbe más de la cuenta y no me queda ni un segundo libre para relajarme y poder escribir algo. En momentos de estos viene bien una ayuda externa que te dé algo de moral y eso es lo que me ha pasado hoy. Esta mañana me he encontrado en el correo con la noticia de que acababa de salir el número 23 de la revista Narrativas y cuatro de mis microrrelatos han tenido el honor de aparecer allí (pág. 123). En concreto los micros son: "Recuerdos de la feria", "Bultos personales", "Póntelo, pónselo" y "El huerto de los sueños". Os dejo aquí el enlace por si queréis echar un vistazo: http://www.revistanarrativas.com/

Amistades plúmbeas

Julián aún no acaba de creérselo, Febre, el vagabundo del pasadizo de Recoletos, falleció anoche. Le veía a diario, tanto al llegar a la oficina, como al marcharse, como si fuera parte del paisaje. Allí sentado dejaba correr la vida sin importarle a qué velocidad pasara, acompañado de un chucho, el cartón de don Simón y unos soldaditos de plomo. Julián sabe que le echará en falta y que tardará en recuperarse del disgusto. Además nunca se perdonará el no haber intimado más con él. Seguro que así habría conseguido que Febre le regalara aquellos soldaditos que tanto deseaba.

¿Malas noticias?

Durante los últimos días el titular de los telediarios se estaba convirtiendo en habitual: “varón se suicida…” Sólo cambiaba la edad y su final: unos lo hacían tirándose de un puente, otros con un tiro en la sien, los menos se quemaban a lo bonzo.

Al principio el hecho causó gran impacto pero la gente se estaba acostumbrando y ya no sorprendía. Es más, en algunas casas la noticia de los repetidos suicidios iba acompañada por suspiros de alivio. Decenas de mujeres disfrutaban de la vida desde el momento en el que el maltratador se había convertido en suicida.